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Elle coule en mes veines cette encre noire, Remplissant l’encrier pour finir couchée ce soir Sur mes vers rythmés à la cadence des mots. L’écriture s’envole sur la trace creusée de sanglots A peine séchés. La joie qui s’en

Mes poèmes d’hier furent tissés de pleurs, De prières et de songes teintés de douleurs. Je les aurais voulus ciselés dans un pur cristal Buriné jusqu’aux bords d’une coupe spéciale. Fussent-ils nés de ma peine ou