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Je laisse courir la plume entre mes doigts, Ma pensée est absente au souvenir d’autrefois. Où es-tu donc ma muse ? Je n’entends plus ta voix, Soudain, à la lueur d’une aube grise, je t’aperçois. Je ne suis qu’un livre ouvert sur un

Ô tendre troubadour ! Sur un fil de merveilles Tissé d’aubes splendeurs, tu chantes des amours Irradiant de douceurs dans ta geste qui éveille Tes vers aux eaux dormantes à nulle autre pareilles. Que seraient devenus si tu ne les

Ai-je eu un jour vingt ans, ou l’ai-je rêvé ? Sont-ils dans mes souvenirs ou dans ma poésie ? Ils auraient dû, radieux, survivre et s’achever En bulles de lumière qui s’envolent bénies. De tant de douceur, il ne m’est rien resté