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Un soir d'ivresse, voulant éteindre la lune qui se reflétait dans l'eau, un poète rebel s'est noyé. Depuis plus de mille ans, à chaque anniversaire, des hommes jettent du riz aux poissons, pour les empêcher de manger le poète.

Boutons de nacre, de bois, d'acier, boutons en plastique doré qu'avec ma sœur on triait, on sélectionnait, on classait : Gros boutons, boutons petits, boutonnets, rouges, moins rouges, pas rouges tout à fait ; les jeudis de grasse matinée, les jours de

Un marteau, des clous, des outils, des planches de bois d'arbre à feuilles, papa faisait la menuiserie, des tables, des chaises, des fauteuils. Vrillé de partout, plus envie, raboté par la vie, papa, pris dans les tenailles d'ici bas, cloue dans sa tête

Monsieur météo a une tête à flaques… et la dame pipi, aussi !

Pages de brouillon cahiers d'écoliers, livres objets désuets; des heures, griffonnés des mots à jamais jetés. Une page à l'endroit, une page à l'envers, y lire comme à cœur ouvert, vos petites notes, amie, vos ratés, vos petits secrets.